Mort. Je suis mort pensa John

Mort. Je suis mort pensa John. Un forgeron dingue battait à tout rompre un morceau de ferraille sur l’enclume qu’il avait derrière le front. Il inspira profondément, ce qui ajouta une nausée pesante à sa migraine. Les effluves de poissons pourris mêlées aux odeurs grasses de moteurs, les relents de peintures et de vase mélangées lui imprimèrent l’image d’un port, bien avant qu’il ouvrit les yeux. Il reconnut le tintement des drisses sur les mâts des voiliers et le grincement des pontons là-bas plus loin. Ici, un silence seulement coupé du cri des mouettes embarrassait l’espace. John se décida d’ouvrir les paupières.
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